Dans mon pays, les jeunes chats ont l'odeur des agrumes écrite dans leurs pupilles hespéridées
Leur fourrure tigrée respire et ressemble à la forêt, avec son bruissement immense et intime
Et jamais ils n'ont cesse de scruter avec application l'invisible, avant de s'évanouir brusquement, comme appelés sous leur peau par la naissance d'un imperceptible orage

Les yeux mi-clos, un peu las, apaisés, ont fait comme un lit au réel
Et dans leur dessin lisse s'écoule un sentier précieux mais vrai.

Une chambre tendue de douces étoffes ivoire, écru, blanc cassé
A la tiédeur discrète d'album

Où l’aiguière élégante parle au miroir,
Où les joyaux répondent aux fruits. 

Et dans le verre le vin, en sa lumière les reflets, en sa parure le rouge et le bleu qui mêlent,
Tout comme le rubis léché qui joue du bleu trouble sur la robe ivoire du cou.

Alentour: l’écrin du silence.

Des silhouettes au coin des yeux;




Ca brille intérieurement.