Contes disgracieux,
Epopées maladroites
Luisent en ma mémoire
D'un vieux vert passé -

Batailles à reprendre,
Mélopées effacées -
Leur rythme heurté sourd
Traverse ma respiration

Une strie de nuages bleutée
Barre le front de la lumière
Et la ville, à cette heure-là
N'a plus rien à vous ouvrir. 

Juste ces yeux un peu mouillés que l'on peut avoir

Au creux d'une rue
               d'une oeuvre
               d'un feu

Le corps qui bat sans prévenir
Une valse lente
Une valse de désir calme

Alors on glisse les pieds nus dans des chaussures
On valse sur place, les pieds qui chantent

Et tout s'échappe
                            comme l'averse qui s'arrête

4h52
Des tigres de papier-chiffon rouge bataillent, légers, sur le corps déformé.
Une sauterelle est tapie, dans la fleur mangée d'une rose trémière.
C'est le calme avant le combat; c'est la contemplation avant la confrontation. Le soleil gronde, de l'autre côté des limbes; et ses salves étouffées parviennent, à travers le velours mité nocturne. Dans l'obscurité cramoisie, l'éther s'envole, des poupées aux yeux crevés chevauchent les mouettes. Les lys épanchés hocheront bientôt la tête, secouant un nuage.
La fenêtre sale palpite bruyamment, elle demande à être rouverte.