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nuit du 11 au 12 mars
2h54
Une coupe de poires
Surplombe l'hémicycle enversé
"Le noir c'est l'espoir"
Dit le penseur aux yeux crevés
Tombe sur nous
L'impur voile du matin
Je te briserai; tu tomberas à genoux
Je te connais; je t'ai façonné de mes propres mains.
Le poète aux tympans déchirés qui ne connaît plus la musique des mots pleure un peu; ce verdict lumineux le laisse à terre. Personne ne le relève. Et il reste, fond doucement sur les dalles, se fond dans le miel de la lumière.
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