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argent fin, cheveux morts de boréale trouvés par terre, encore sanglants de nouveauté
tout ce que je peux encore vouloir
c'est être un enfant sans morale
ce n'est même plus possible
alors semblons.
à tracer des croix mouillées sur les ardoises, au petit matin...
faire une croix sur les pensées qui reviennent
marée vomissante, lourde, renversante
des morceaux d'épaves rouillées en travers de la gorge
l'orbe rouge passé des anciennes douleurs
avec la blessure présente, la cicatrice blanche qui se rouvre
(ce sont les pensées qui laissent les cicatrices les plus profondes
pas de jamais pas de toujours
noyez-vous pensez)
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Commentaires
quand, enfin, m'accorderez-vous un mot? Un et je serai parmi les angles bleus d'Yves Klein... Bises douces vous :)