-
mystères du silence; méfaits de la parole
Par
déviante dans
monades proches le
20 Juin 2006 à 09:36
Les oiseaux qui grisent et éclatent, dans le flou du ciel. Comme si l'on avait fait craquer une vitre vers le réel, ils s'enfuient; comme si l'on avait frotté une allumette sous un réverbère. L' indifférence de ces matins où on laisse la vie tourner, las, sincère, soulagé; face aux nausées de larmes inutiles avalées, qui caressent la gorge d'une irritation qui entrave l'air. Chassés les ni-jours ni-nuits indécis entre les feuilles; chassés les pauvres microcosmes moqueurs. La conscience des vanités inégales aiguisée par l'indifférence polie, usée, le calme qui s'excède.
Le vacarme du petit matin crisse dans les yeux. Les cadres vont travailler; leurs vestes flottent, pendant qu'ils parlent. Ils ont des visages lisses, un peu tendus lorsqu'ils parlent; leurs mains ne sont pas belles. Ils ont trente ans, ils sont seuls.
L'angoisse de la reprise des habitudes. Nécessaire, effrayante; mais le calme exhalté reviendra, le sommeil le suivra. Se remettre à attendre la course des évènements, comme s'il n'y avait pas eu d'interruption; rejouer son rôle et endosser le costume d'Arlequin, qui attendait, patient, avec son grand sourire sarcastique. Le costume déformé au moule de l'acteur, aux couleurs passées. Se taire comme si on n'avait jamais parlé, et retrouver la peur des trahisons.
Perdu, perdu, dans cette mer vomie dès la solitude.
-
Suivre le flux RSS des commentaires
Ajouter un commentaire
Créer mon blog
Vos mots me collent à la peau et j'aime les blogs de textes en proses emerveilles. Peut être que l'on se connait sous d'autre pseudo, car je connais peux de gens qui ecrivent aussi si bien