Beauté de l'écriture, nécessaire expression
Du surplus onirique; lorsque la bouche est lasse
De l'amer suc des rêves, par une lente scission
Du souvenir nébuleux, cette terrible et bouillonnante nacre du songe peu à peu se délasse.

Cet élixir qui brûle la langue, c'est la pensée.
Elle coule un étrange chemin dans mes doigts
Pour goutter doucement de mes ongles encensés.
Je les lèche; j'ai trouvé de l'opium pour des mois.

Beau frissonnant nectar aux graves intonations,
Je désire enfanter de ta voix sans merci;
Chacun voit peu à peu s'altérer ma carnation.
Je souris aux sensations; tous sont assis.

Puis, ballet inextinguible, les enchaînements
Des couleurs sauvages; je crois avoir envie.
Mordre à travers la chair, petit déchaînement.
Me baigner dans le sang d'une émeraude sans vie.

On entend tout près des cloches sonner une berceuse
Et d'étranges Ophélies descendent le fleuve,
Emportant après elles de jeunes blanchisseuses
Abîmées en leurs bras morts, attendant la saison neuve.

On parle ici l'austère langage du mystère.
Des aperçus du monde m'échappent discrètement
Le présent simple réclame son tribut de chair;
Et une échappée qui fuit, comme un léger tintement.

Oh l'infâme drogue du souvenir jamais vécu



"If we could sniff or swallow something that would, for five or six hours each day, abolish our solitude as individuals, atone us with our fellows in a glowing exaltation of affection and make life in all its aspects seem not only worth living, but divinely beautiful and significant, and if this heavenly, world-transfiguring drug were of such a kind that we could wake up next morning with a clear head and an undamaged constitution-then, it seems to me, all our problems (and not merely the one small problem of discovering a novel pleasure) would be wholly solved and earth would become paradise."

Aldous Huxley