j'aime pas.

négation de la blessure | 13 mars 2006

ce sont les pensées qui laissent les cicatrices les plus profondes.

mais chaque jour elles blanchissent, pâlissent, perdent de leur force. leur nacre ne brille plus.

elles ont perdu leur force et vous les avez vaincues. le temps a fait son oeuvre.

mais d'autres vous blessent déjà, peut-être.

Publié par déviante à 22:32:24 dans négation aveugle | Commentaires (0) | Permaliens

bonsoir | 13 mars 2006

vous allez dormir.
la tête sur l'oreiller, vous retournez le jour dans votre tête. les pensées roulent comme des galets. elles se frottent, se mélangent, crépitent et étincellent. toujours grises.

Publié par déviante à 22:26:54 dans le temps qu'il fait et ce que le temps fait | Commentaires (0) | Permaliens

nuit du 11 au 12 mars | 13 mars 2006

2h54

Une coupe de poires
Surplombe l'hémicycle enversé
"Le noir c'est l'espoir"
Dit le penseur aux yeux crevés

Tombe sur nous
L'impur voile du matin
Je te briserai; tu tomberas à genoux
Je te connais; je t'ai façonné de mes propres mains.


Le poète aux tympans déchirés qui ne connaît plus la musique des mots pleure un peu; ce verdict lumineux le laisse à terre. Personne ne le relève. Et il reste, fond doucement sur les dalles, se fond dans le miel de la lumière.

Publié par déviante à 22:12:32 dans nyctalope | Commentaires (0) | Permaliens

fil blanc | 11 mars 2006

oiseaux rouges qui ploient sous le mystère
créatures aveuglantes
vitesse grisée

au-dessous, les morses crient faux
et se noient d'air;
j'entends les énigmes des hauteurs

moments; chute dans le monde...

Publié par déviante à 19:23:31 dans paroles de papier | Commentaires (1) | Permaliens

impression: platitudes béates | 11 mars 2006

aujourd'hui encore on me reproche de ne pas sourire
pourtant je pourrais
mais je n'ai pas envie
j'ai l'impression d'être "heureuse": je ne veux plus rien.

il me semble que mes pensées ont le goût de "Dirty Boots" de Sonic Youth
de la soie dans les oreilles; étoupe magnifiante et merveilleuse
qui laisse apercevoir quelques minces étoiles sonores,
clignant au loin dans la léthargie blanche;

ô douceurs insulaires

le bonheur est fragile comme une image

Publié par déviante à 12:32:33 dans despiration | Commentaires (1) | Permaliens

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