j'aime pas.

Contes disgracieux,
Epopées maladroites
Luisent en ma mémoire
D'un joli vert bouteille -

Batailles à reprendre,
Mélopées effacées -
Leur rythme heurté sourd
Sans cesse monte à ma gorge

Une strie de nuages bleutée
Barre le front de la lumière
Et la ville, à cette heure-là
N'a plus rien à vous dire. 

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