• Bâtons rompus

    Par déviante dans sans les mains, sans les yeux le 10 Août 2006 à 12:23

    Se voir heureuse en sa solitude; s'y croire immergée. Jouir de ces trêves, de cette paix armée, au coeur de la bataille contre soi-même. Déglutir l'espace, puis encore l'espace, qui se renouvelle devant les yeux, malgré le décor inchangé.
    Donner une naissance avortée au futur. Se sentir emprisonnée dans cet espace qui entoure et enlace de ses bras trop tranchants et trop aériens. Il est difficile d'y évoluer.
    L'immobilité malsaine et nerveuse, dans un calme qui, lui, ne semble rien attendre.

    6 commentaires

  • Morceaux d'hier

    Par déviante dans sans les mains, sans les yeux le 9 Août 2006 à 20:42


    [Phalène aux yeux de bois,
    Ne vois-tu pas la peur qui s'effrange?]


    Observe le bruit des feuilles qui ventent. Il aime à se faire croire qu'il est pareil à celui de la pluie lancinante, languissante, lapidante. Petits chocs secs entre les feuilles gonflées. L'écho des vagues claque encore, et les oiseaux sonnent la retraite.
    Le lever semble si sombre au fond des vallées. La pente épineuse attire, donne envie de nager dans les ronces et de se rouler dans les écorchures. Noyer l'oubli dans un parfum de sang végétal. Au loin, des enfants ont lancé leurs cris ronds comme les balles avec lesquelles ils jouent; les voix ivres tournent; on se croirait dans une piscine.


    Le soleil se fraie un chemin au-dessus des nuages. Les herbes surplombant mon visage deviennent imposants bonsaïs. Le sol est vraiment sculpté avec une minutie lascive. Chaque brin de paille, chaque paillette de poussière a été placé pour former un ensemble diaboliquement sûr. Peu à peu, un parfum d'alcool se fait au jour; lentement, il se disperse, par échos de gorgées.
    Même les camomilles tortueuses mais salvatrices possèdent leur grâce ciselée.
    Airs troubles de l'incompréhensible et déchaînements de fausse puissance. Les feuilles des buissons spartiates tentent de s'ailer; mon regard les retient. Les mouettes repues promènent un vol puissant mais léger; les turbulences de l'herbe me chuchotent un japonais délié et mature.
    Plus bas, un pont a déposé ses arcades. Le fleuve entraîne doucement sa pollution. Le vent en vieillit la surface par instants, formant de légères îles d'eaux ventées; on a envie d'arracher la peau du fleuve, et de se jeter en lui sans se bander les yeux. Le fond préservera son intimité.

    Les jeunes démences commencent.


    2 commentaires

  • déchantements

    Par déviante dans le temps qu'il fait et ce que le temps fait le 8 Août 2006 à 12:38

    Les destinations s'effilochent et perdent leurs lettres pâlissantees dans les cirrus.
    Les enfants perdent leurs cheveux, leurs boucles pâles diaboliques;
    Déjà ils expirent un parfum sophistiqué, les sourcils froncés, avec une fausse innocence consciencieuse.
    Et les mots tombent de leurs bouches comme des cerises empoisonnées à l'épiderme fin, moiré de violet.

    3 commentaires

  • Folies ordinaires

    Par déviante dans le temps qu'il fait et ce que le temps fait le 7 Août 2006 à 22:32


    Les galets implosent et se livrent, dans une grêle de mots nerveusement doux.

    Les faits se nouent et dénouent les gorges.


    1 commentaire

  • l'Eden brûle-t-il?

    Par déviante dans paroles de papier le 7 Août 2006 à 17:00

    Les branches âpres s'embrasent;
    Et l'arbre prend vie et feu, avec ses douces couleurs monte-en-l'air...

    Ces brûlures que l'on lèche du regard, comme un sang à la parole calme.

    2 commentaires



    Suivre le flux RSS des articles
    Suivre le flux RSS des commentaires